Veinticinco

No ha habido ni celebraciones ni alaracas ni leches. Un «qué te apetece comer» y ya, que en mi familia tenemos el corazón en la panza y nos comemos los afectos. Mira, mejor: me he ahorrado el fiestón, el lío, la pasta y el disgusto de probarme el vestido de novia y comprobar que me he ido achatando por los polos y ensanchando por los trópicos. En cambio, me apuesto las arras a que él todavía entra en su traje, el muy insolidario. Encima, mientras que al interfecto las canas le han dado un aspecto de patricio respetable, a mí me han convertido en una señora con permanente falta de tinte. Cuánta injusticia conyugal.

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Por eso, esto no es una canción de amor. Por no ser, no es una canción, sino una columna. Y ni siquiera es de amor, que las expresiones públicas de los quereres siempre me han dado bastante pudor y su poquito de grima. Y que, aunque no lo haré, podría utilizar estas líneas para hablar sobre cómo nos seguimos riendo de las mismas tonterías tantos años después, o sobre las lecturas conjuntas y comentadas de periódicos, o sobre la forma en la aprendimos a darnos cobijo en silencio, o sobre la memoria compartida y guardada en cajas de zapatos y discos duros, o sobre las veces que nos hemos cogido de la mano al sentir que el suelo temblaba bajo nuestros pies. Vaya. Al final sí era una columna de amor. Qué vergüenza.